мокрый ветер, снова улыбается цветами.
на улице все тот же цветущий май, и меня вовсе не волнует тот факт, что за окном ровно три года, как льют дожди.
ровно два года, как слово проблема, стало моей любовью. и каждый раз я пишу его с любовью.
за мной листья, исписанные белым карандашом. под розовым светом, можно разобрать корявый почерк и вникнуть в суть.
но разве тогда я думала, о том, что буду любить ходить в балетках и мыслить, как неудачник?
тогда меня волновали проблемы молодежи. кризис среднего возраста и кому далеко не 16.
за окном все те же деревья, дома и та же улица, перенесшая многочисленные аварии иплевки.
и все же, я не подумав, поставила точку, а точка превратилась в запятую.
продолжение сюжета.
только вот сценарий бесконечный, а список актеров убывает.
я плохая актриса, если сумела забыть простые слова, в предпоследнем акте.
мне больше не хочется открывать рот перед всеми, и изображать, что я не немая.
к чему слова? зачем эти пустые буквы превращаются в длинные предложения? почему суть так давит на мозг?
может быть хватит читать чужие книги и забывать их в метро, делая вид, что случайно?
забыла? забудь.